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Ritual de sentimientos y recuerdos,
herencia forjada de amores sin tiempo,
evocando en el Tango sus misterios.
Anónimos que sin quererlo,
lo enriquecen en cada encuentro,
unidos por la mística que los convoca
en la entidad que representan.
Asociación Argentina Tango al Mundo
en el silencio de la nostalgia creadora
y en la fidelidad de sus cultores tangueros
se escriben páginas, se difunde el Tango
y nuevas luces se agregan a su historia
en la privacidad no siempre conocida
de los que predican matices diversos.
de esta argentinidad simbólica,
que al mundo invade,
desde su arraigo porteño.
Orlando Angel Sívori
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UN POETA ARGENTINO
Horacio Di Giuseppe, nace el 17-7-1940 en el barrio de Boedo (ciudad de Buenos Aires), por el que profesa un confeso y acendrado amor y un total sentido de pertenencia expresado reiteradamente en su poesía. Paralelamente con sus estudios, desarrolla una inquietud musical que lo lleva a profundizar durante nueve años el dominio del teclado con el concertista Hermenegildo D. Scerra. El tango fue el género elegido por sentimiento y vocación, luego de abrevar en los clásicos en quienes basara su formación.
Su carrera laboral, profesional y empresaria, lo ve matizando la economía con el lunfardo de Evaristo Carriego, Dante A. Linyera, Alvaro Yunque, José Gobello y tantos otros, en los que alimentó la inspiración de sus primeros versos, allá por 1954.
Publica esporádicamente en periódicos barriales algunas de sus obras en las que pinta personajes, hechos y lugares de su querida geografía de cuna.
Animado por su esposa e hija, más algunos queridos amigos se decide a participar en el Primer Certamen de Poesía y Narrativa, organizado por la Junta de Estudios Históricos del Barrio de Boedo, logrando el 1er. premio, otorgado por unanimidad del jurado en el año 2004 al soneto lunfardo "Oscar", en el que Horacio Di Giuseppe evoca la figura de un querido personaje de su infancia y adolescencia barrial.
Es propuesto para integrar la citada JEHBB en calidad de Miembro de Número, cargo que ocupa hasta el presente, junto a un calificado grupo de personas que además de sus lauros académicos, privilegian su identidad con el quehacer destinado a mantener vigente la historia de un barrio con tradición esencialmente cultural.
En el año 2007, obtiene el premio Asociación Argentina Tango al Mundo, en el Certamen Internacional de Poesía Homero Manzi, organizado por la citada entidad y el Foro de la Memoria de Pompeya, en homenaje al inolvidable autor, al cumplirse el centenario de su nacimiento. Luego del galardón obtenido, es invitado por la Presidenta de la Asociación Argentina Tango al Mundo y distinguida plástica argentina, Sra. Marta Luchenio, a integrarse a la Comisión Directiva, sumándose al muy valioso y calificado grupo de gestión, abocado a la tarea de exaltar los permanentes valores de nuestra música ciudadana por la que Horacio Di Giuseppe alimenta el más profundo sentimiento de identidad. |
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ABUELA GRINGA
Mi mundo fue la casa de la abuela,
con el parral, malvones y glicinas,
y un cielo de gorrión y golondrina,
que me esperó a la vuelta de la escuela.
Trepar a las higueras fue la fiesta,
para robar las brevas perfumadas,
y saborear la culpa apresurada,
en un rincón, en medio de la siesta.
El jaulón del abuelo y aquel canto,
de jilgueros, canarios, cardenales.
Inolvidables trinos irreales.
Pero yo lo viví y hoy lo recuerdo,
cuando en un tiempo de soñar me pierdo,
y vuelvo al patio aquel que quise tanto.
Horacio Di Giuseppe
Noviembre 1997 |
... De cuando tiempo de las hojas muertas alfombraba de ocre tus veredas, y los purretes de todos los barrios soltábamos aquellos pájaros de papel color, que le ponían estrellas de día, a tu cielo grande y limpio de ciudad sin pena...
BARRILETE
Era buscar la caña en el baldío.
El papel colorido del librero.
La harina del engrudo panadero,
y fabricar un sueño que era mío.
La sábana tirada fue la cola,
y la esperada compra del ovillo
reventando de gusto en el bolsillo
que le dejó el lugar de las chirolas.
Y una tarde de abril se fue en un vuelo,
con un viento de otoño repetido,
a buscar en las nubes el sonido
de un canto de angelitos presentido,
que hoy me hace rescatarte del olvido
para volar con vos, de nuevo, al cielo.
Horacio Di Giuseppe
31-3-04 |
...De aquel Club ¨La Gaceta¨ de Venezuela y Boedo...
TANGO
Me acuerdo, cuando pibe, apretaba la cara,
prendido a los barrotes de aquel balcón del club,
y asombrado admiraba a las parejas bravas,
que en cortes y quebradas derrochaban virtud.
Fui creciendo y mis tiempos me acercaron al piano,
nueve años de estudio y un santo profesor,
que fue mentor y guía, cual si fuera un hermano,
¡y le cambié a Beethoven por Manuel Campoamor!.
Mas dejé al concertista perdido en el camino,
para florearme en tangos que me hicieron sentir,
que en Di Sarli y sus notas estaba mi destino,
con su gloriosa zurda que me ayudó a vivir
Por eso, si en el piro me tocara ir al cielo,
quisiera, humildemente, reencontrarme con él,
y evocar al purrete que cerquita del suelo,
juntó A la Gran Muñeca con Carlitos Gardel.
Horacio Di Giuseppe
6 de agosto del 2001 |
... Partiste niño de tu Parma natal y en nuestro Puerto Nuevo te bautizaron pibe. Y creciste.
Trajinando arrabales sin veredas y veredas sin arrabales. Amaste la ciudad y la ciudad te amó con todo, cuando la hiciste tuya en el idioma-verso que te brotó desde el hueso. Y así se lo dijiste. Dejaste el corazón viviendo en Boedo por siempre, para viajar a los barrios que te vieron llegar, partir y volver, con tu chambergo fiel y el eterno cigarrillo que te acompañaba.
El humo que orlaba tu figura irrepetible y el color de los infinitos estaños en que acodaste tu nostalgia, habrán inspirado quizá, a quien te otorgara el título que dio paradójico y justo brillo a tu porteñidad excelsa Y fuiste el Hombre Gris de Buenos Aires...
En tu idioma y el mío
(A Julián Centeya)
Bardo del yotivenco y la pulpeta,
la fuiste de sover y no fue joda.
Namicaste la yeca toda, toda,
los celmas esquineros y los fecas.
Fuiste de Baudelaire hasta Barletta,
de Garcilaso y Lope hasta Linyera.
Sumaste todo el verso en la sesera,
y fue la parla rante tu receta.
La noche y su amistad dejó su huella
en tu cara de arrugas repetidas.
Y si batiste al cabo de tu vida
que no viniste a hacerte la partida,
supiste de la gloria merecida
en Boedo y mas allá, Julián Centeya.
Horacio Di Giuseppe
20-7-2004
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CURRÍCULUM POÉTICO
DE ANTONIO SPINELLI
Cursos de Poesía
- En S.A.D.E. con Atilio Castelpoggi en 1985
- En Embajada de España con Roberto Juarros en 1987
- En S.A.D.A.I.C con Diana Bellesi en 1988.
Socio de S.A.D.A.I.C Nº 70973 desde 1984.
Autor de Temas de Tango y Folklore registrados en S.A.D.A.I.C
Músicas de sus composiciones compuestas por los maestros:
TITO FERRARI – OSVALDO BERLINGHERI -
ALBERTO SUAREZ VILLANUEVA – REQUINTO GONZALEZ - PEDRO MAYO entre otros.
GRABACIONES:
- Disco con “Cuarteto Upillay”
- Cassete con “Cuarteto Trova” y Requinto Gonzalez.
LIBROS EDITADOS
• “Pinceladas de Ilusión” – con Poemas tradicionales. Año 2000.
• “Del Funyi y Lengue al Arito” Lunfa con Gotán) Poemas Lunfardos. Año 2007.
Premios – Distinciones
- 1º PREMIO Círculo Literario CREDICOOP. Año 1992.
- PREMIO “POESÍA 94” Taller Literario “MANZANA DE LAS LUCES”.
- MENCION DE HONOR en CERTAMEN NACIONAL DE POEMA ILUSTRADO 97 en Instituto Superior Bartolomé Mitre. Dirección de Cultura Municipalidad de Quilmes.
- 1º MENCIÓN DE HONOR en Certamen Internacional de Poesía José Marti del Centro Internacional de Escritores Noveles (C.I.E.N.)
- 1º PREMIO CONCURSO (Categoría Poesía) AIRAMPO EDICIONES. Año 2000.
- 1º PREMIO CONCURSO (Categoría Poesía Lunfarda). AIRAMPO EDICIONES
Año 2000.
• POESÍA LUNFARDO CARLOS GARDEL- Año 2001.
• 1º MENCIÓN DE HONOR – POESÍA – Concurso Enrique Santos Discépolo.
Año 2002.
• MENCIÓN DE HONOR – Concurso Un canto a la vida C.I.E.N. Año 2002.
• MENCIÓN ESPECIAL- Finalista de Certamen de Poesía Patagonia Poética. Año 2002.
• 2º PREMIO – XXII Certamen Poético Rioplatense e Hispano Americano – Círculo de Poetas Lunfardos- Academia Porteña del Lunfardo. Año 2005-
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BUROCRACIA
-Tango-
Música: Tito Ferrari
Letra: Antonio Alfredo Spinelli
(I)
Una oficina, montañas de papeles,
vuelan los sellos, también las galletitas,
mientras la cola protesta y necesita
pagar impuestos, sellados o aranceles.
Vení Pepino, traeme dos cafés,
recalentados no, mejor calientes,
mientras González me busca el expediente
del amigo Mangiabróccoli José.
(II)
¿No lo encontrás?
¿Adónde fue a parar?
-Se fue junto
con otros al archivo…
-José, ¡sonaste!,
del mundo de los vivos
ni Mandrake
lo puede rescatar.
(I)
Te hacemos otro, ¡dejá de hacer bandera!
vení sentate y dictale a la petisa,
después te firmo y si el jefe lo revisa
en dos patadas, de nuevo está en carrera.
En unos meses, vení a saber qué fue.
¡No te aflijas!, más se perdió en la guerra.
¡No… atiendo más! La puerta ya se cierra,
te dejo, hasta pronto; ¡ chau, José!
LA VOZ DEL TRONO (Juventud)
-Tango-
Música: Osvaldo Bellinghieri
Letra: Antonio Spinelli – Mariangel Gonzalez
Sentí una voz
“no escapes a la vida”
“volvé a luchar
porque no estás “perdido”.
Si cada día
te agobian los problemas:
hay que afrontarlos
no “ahogarlos” en olvido.
Sentí una voz
“vivís con tu conciencia
aletargada
detrás del desvarío”.
Sentí una voz
“volvé desde el incierto
y la tormenta
que nubla tus sentidos”.
Ni alucinados
ni hundidos en vacío
ni el “yo” vejado
ni cuerpo y mente “idos”.
La JUVENTUD
no muere en abandono,
la JUVENTUD
sin lucha no ha vivido.
Porque una reina,
se juega por su trono
y en ese trono,
no admiten al vencido.
Siento esa voz,
penetra mis entrañas
y arranca llamas
del fuego de mi alma.
Alumbra fe
y un cielo de esperanza
nutre mi ser
con luces de mañana.
NUESTRA VERDAD
-Tango-
Música: Tito Ferrari
Letra: Antonio Alfredo Spinelli
Soy Argentino, mi piel es esta tierra,
tiemblo si escucho: “mirá, no te metás”,
porque es un lema chanta y nos bate lo que encierra,
iluminar la nada, llorar para ganar.
Cinchemos meta y ponga sin distinción de credos
en yunta por la patria por verla progresar,
con fe por nuestro suelo azul, celeste y blanco
forjar nuestro destino y trabajar en paz.
Sentir que arden mis venas cuando se canta el Himno,
cantarlo con las llamas del fuego nacional.
Vamos muchachos, no crean que es “camelo”,
son ondas argentinas hallar “NUESTRA VERDAD”
Con patria y fibra forjamos la riqueza,
crecer con nuestro pueblo, que es fuerza y voluntad.
Si echando el resto entero no se forja la grandeza,
entonces sí, las quejas podrán ser “la Verdad”.
Cinchemos meta y ponga sin distinción de credos
en yunta con la patria por verla progresar.
Hermanos, codo a codo NUESTRA VERDAD se acerca,
unidos y sin grupos la vamos a encontrar.
CASI
-Tango-
Música: Tito Ferrari
Letra: Antonio Alfredo Spinelli
(I)
Casi fuimos un sólo destino,
casi un sólo cuerpo y un latido,
nuestras almas casi se han unido,
lo nuestro fue todo casi divino.
Cuando cruzamos juntos la barrera,
casi creímos que nada era imposible,
para el amor no existe lo increíble,
iremos juntos aunque ninguno quiera.
(II)
Mentimos creyendo en la mentira,
tendremos paz, los duendes ya se han ido,
todo es tan bello, si casi no es prohibido!
en nuestro beso pureza se respira.
(I) (Bis)
Nuestro idilio nació sin espera,
creamos el principio y lo bebimos,
fue un sueño que nunca vivimos,
y nuestra vida es “casi” hasta que muera.
TANGO AL MUNDO
-Tango-
Música: Tito Ferrari
Letra: Antonio Alfredo Spinelli
(I)
Tu origen es nativo y orillero,
calaste desde el borde a lo profundo,
asociaste al tango con el mundo
y al pueblo con cultura de arrabal.
Tus cursos dictan pasos de tanguero
mezclás libros con cortes y quebradas,
apilaste solidaria en la parada,
embrocaste su destino de mundial.
(II)
Tango al mundo es tu patriada
Argentina Asociación,
damas y tauras tu alzada,
milonga, mina y varón.
Chamuyo con alta clase,
cultura y libre pasión.
Academia, amor, coraje:
bienuda y con seducción
Juntos, latiendo en tus frases
van cerebro y corazón.
La calle tiene su encaje,
danzan paloma y gorrión.
Mano a mano y codo a codo es tu destino,
cuentera de ardientes trasnochadas,
antes y ahora del tango ¡ casi nada ¡
nochera vos supiste madrugar.
Boliches y salones,
señorío con “Tango al Mundo”
asociar cultura,pueblos y clases es tu milonga pura,
tu bandera hoy flamea en sociedad.
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EL MAR Y YO
Su voz imponente alertó mis reflejos,
y sus manos llegaban acariciando el suelo,
estaba frente a mi, era un gigante,
implacable verdugo, avasallante.
¡Nadie me detiene!, gritó retrocediendo
y entendí su mensaje de atropello.
Su furia la vencí con la mirada,
y se arrastró profundo en el océano.
No era ley que el destino impusiera
su amenaza fatal y lo respeto,
ser como es ¡cuánto quisiera!
único, temerario, resuelto.
Un extraño impulso me lleva hasta él,
Una sensación de alivio produce cada encuentro,
Es el momento grande y penetrante
De la meditación siniestra y el placer satisfecho.
Orlando Angel Sívori
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LUNA
Se encienden los reflejos salobres de la noche,
el mar tiñe su manto aleteado de espumas
y en regalo natural todo es derroche,
adornado de misterios y de brumas.
Un solo vigía de viento y mareas,
conoce el encanto y oculta secretos
y con su linterna redonda platea,
siluetas oscuras de arenas y puertos.
Colgada en sus brillos, rodeada de estrellas,
unas nubes vagas le sirven de velo
y se va perdiendo como una doncella,
diciéndole al alba que no tiene dueño.
OASIS
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RECUERDOS
Hoy vuelven a mí
las nubes olvidadas
y sobre la mesa
ensayo el pensamiento,
mientras la tormenta
arrecia la ventana,
y un fuego encendido
me quema por dentro
Vuelven a mí
y no me espantan,
se hicieron amigos
con el tiempo,
a veces me acompañan
en silencio
a veces me persiguen
como sueños.
OASIS
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MI BUENOS AIRES
Te veo en mis sueños de purrete eterno,
en mi soledad de hombre sin tiempo,
como un latido de corazón grande,
que alimenta tus barrios y tu puerto.
Te veo así, como te vieron mis abuelos
como una imagen de distintos matices,
las hoy dibujadas en colores,
aquellas, esfumándose en los grises.
Te veo en el almacén rosado,
custodio del buzón que está en la esquina,
en el bar que fue dueño de ilusiones,
de borrachos de reos y cuentistas.
Te veo, te veo en el pasado,
me niego a despertar de los recuerdos,
no me resigno a perderte Buenos Aires,
renunciando a la raíz de mis afectos.
OASIS
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SIEMPRE SE VUELVE
Ayer, cuando volví a mi barrio,
en la calle vi el árbol, mi casa,
sentí el frío de muchos inviernos
y el calor de la vida pasada.
En la esquina estaba el silencio
y en las puertas no había palabras.
sólo rejas de los nuevos miedos,
algunos recuerdos y muchas nostalgias.
Así, no me lo imaginaba,
Vacío, tan solo y sin alma,
hasta me pareció llorando
por el tiempo que todo lo cambia.
Busqué de lo que quedaba,
vecinos, amigos de la vieja guardia,
y sólo vi algunas sonrisas
y manos tendidas como resignadas.
Me quise ir sin saber más nada
y me senté en el umbral de la casa,
volví a soñar con aquella infancia
de sol luminoso y luna rosada.
Pensar, que no volé tan lejos
y soy un extraño que regresa al nido
para sentir el perfume de las rosas
y de aquellas cosas que nunca se han ido.
OASIS
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QUERIDO BEN
SE LO VE, SIEMPRE SE LO VE,
COMO SI BUENOS AIRES NO VIVIERA SIN ÉL,
PARA SEGUIR CONTANDO LA HISTORIA
DESDE DE CARO Y GARDEL, DESDE EL ANTES Y EL DESPUÉS,
EN CADA ESQUINA, EN CADA TANGO,
SIEMPRE SE LO VE.
ES HUMILDE Y PEQUEÑO
CON LA GRANDEZA DE LOS ELEGIDOS.
TODO LO RECUERDA SIN OLVIDOS:
SU VILLA CRESPO QUE LO VIO CRECER.
AMOR Y RESPETO, SU FORMA DE SER,
SU CASA Y LOS AMIGOS PARA CHAMUYAR:
RECUERDOS, NOSTALGIAS, SU LUCHA, SU OBRA.
ASÍ ES BEN MOLAR.
Orlando Angel Sívori
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Un rincón de soñadores para reafirmar nuestra identidad.
Dedicado a su creador Sr. Ricardo Montesino por su lucha constante por nuestra Cultura y el Tango.
BAR SUR
Cuando cae la tarde
y las sombras parecen ojeras trepando paredes,
en las calles flacas de las casas viejas,
despierta San Telmo su historia dormida.
Adoquines ruidosos, candiles prendidos,
portales misteriosos y el BAR SUR en la esquina,
mostrando el Buenos Aires de los tiempos idos,
entre copas y tangos, recuerdos y amigos.
En el encanto sutil de su penumbra,
y en la fugaz fantasía del pensamiento,
los duendes mueven las historias
y el pasado viene a nuestro encuentro.
Un dos por cuatro en el piano,
un bandoneón que se queja,
un antiguo payador, la nostalgia del cantor
y las parejas bailando.
Todo es expresión provocando el sentimiento,
en la intimidad de sus pequeñas mesas,
en la evocación de los años viejos,
una leyenda de centro y de puerto,
donde vive lo nuestro.
Orlando Angel Sívori
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MONUMENTANGO
En la margen recostada de su río,
Buenos Aires ya tiene el monumento,
al Tango, con sus cuatro elementos,
inspirados en sueños de alturas infinitas.
De acero y percal entre brumas y nubes,
mirará hacia el cielo y gotas de rocío,
mojarán de amor y celos sus secretos,
revelando en los Tangos su misterio.
Estará el arrabal, también el centro,
contará su historia el sólo verlo,
y dirá, aquí estoy, soy porteño
de Argentina, al mundo entero.
Orlando Angel Sívori
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Una me dio la vida
otras estuvieron y pasaron
y en los años que llevo de regalo
una me acompaña para alegrar mis días.
Era un lindo matriarcado que se transformó en una revolución amazónica, no se si fue mejor el pasado,
pero no me convence este presente liberado.
Y vayamos a lo nuestro, el tango nos cuenta todo, en sus letras la mujer, es su motivo sagrado.
De mi parte a la mujer he dedicado unos versos, tangueras como deben ser las que yo conozco y quiero.
TANGUERA
Fueron tiempos de taitas y orilleros,
que los poetas inscribieron en sus versos
con leyendas de guapos y malevos
perfume de mujer, amor y celos.
Sos el vos, el barrio sur y el barrio norte,
la historia de Gardel y el piropo callejero.
la voz que acaricia los recuerdos,
¡Mujer!, la dueña de los tangos y el ¡Te Quiero!.
Orlando Sívori
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CURRICULUM
Francisco Scorpaniti
. Socio vitalicio y ex directivo del Club Italiano de Buenos Aires.
· Vocal titular de la Asociación Argentina Tango al Mundo.
· Instructor de Historia del Tango y Tango Danza. (Egresado del Centro Educativo del Tango de Buenos Aires- Ex Universidad del Tango).
· Vocal titular de las Juntas de Estudios Históricos de Agronomía y Parque Chas. (Juntas integrantes y cofundadoras de la Junta Central de Estudios Históricos de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires).
· Miembro del Círculo de Poetas Lunfardos.
· Patrocinante de la Academia Porteña del Lunfardo.
· Creador del Aforismo Lunfardo.
· Autor de: ¡Ufa a la Mufa! (Aforismos Lunfardos) Prólogo de José Gobello. Ediciones Corregidor.
· Autor de: ¡Ufa a la Mufa! (II) (Aforismos Lunfardos) Prólogo de Horacio Ferrer. Ilustraciones de Marta Luchenio. Marcelo Héctor Oliveri Editor.
· Coautor de: Antología de la actual poesía lunfarda (Poesías y aforismos lunfardos) Prólogo de José Gobello. Editada por el Círculo de Poetas lunfardos.
· De próxima aparición: ¡Ufa a la Mufa! (III) (Aforismos Lunfardos) Prólogo de José Narosky.
· De próxima aparición: Mirillas (Aforismos) Prólogo de Darío Lostado.
Correo electrónico: panchoscorpa@hotmail.com
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AFORISMOS
Al pucho, chucho.
El jovato verdolaga crepa sin madurar.
Para ganar el mango, gastar los tamangos.
Es dura la mishiadura.
A medias no somos ni medio.
Quien la bolada no aprovecha, a la suerte echa.
El hambre en el mundo es algo que da calambre.
Dejar el mando sin afanar un mango.
Asombra ver cuántos no están a la sombra.
Curarse de un morfi chatarra le costó mucha guitarra.
Nomas con yocas, en políticos pocas.
Quien cometa da al cielo no va.
Actitudes patoteriles son propias de serviles.
Matar el ragú no es lo mismo que matar de ragú.
Entre patriotismo y atorrantismo hay un abismo.
Del balotaje que nadie se baje.
Lo que no conviene, ni me va, ni me viene.
Los angurrientos de poder no hacen más que joder.
En coimear se hace canchero, quien se mete con coimeros.
A los que afanan en gran escala, ¿nadie los cala?
El acomodo no es el modo.
Por no tener uñas para guitarrero se fue al bombo.
Por jugarse entero, quedó partido.
Cuando el de la zurda late muestra sus quilates
Quien hace la pera, minga sabe de espera.
Fiar: pifiar.
“Los sin techo”, ¡no hay derecho!
Soy fana de la guerra… a la fame.
Abrir los junadores para gambetear achacadores.
De tanto desvestir giles quedó para vestir santos.
Si progresar deseas, fayuto no seas.
Por seguirle el tren, quedó en la vía.
Cantar la justa, a veces disgusta.
Era un diablo todo el santo día.
Lo fulero vivido enterrar en el olvido.
Le cayó del cielo… flor de granizada.
Con el fachatosta acabe, porque en él todo cabe.
¿Hay cometa?, ¡no se meta!
Vivía cerca del laburo, pero estaba lejos de laburar.
Si amamos, soñamos; si odiamos, sonamos.
Francisco Scorpaniti
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Antecedentes principales
Títulos:
. Maestro Normal Nacional (1931),
.
Ingeniero Militar (1945),
.
Abogado (1958) y Coronel (R.E.) (1974).
Distinciones culturales:
.
Orden del porteño (1986),
.
Medalla N° 1 al “Poeta Lunfardo” (1993),
.
Académico de la Academia Porteña del Lunfardo (1995),
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| .
Gran Cruz Kennedy (1995),
.
Pluma de Plata del PEN Club Internacional 1995),
. Condecoración del Ejército Argentino (2000),
.
Socio Honorario de la SADE (2000)
.
Orden del Buzón (2003).
Obras premiadas en poesía:
. El gorrión y la luna (1977),
. La rosa de cristal (1978),
. Poemas para la voz ausente (1982)
.
Los caballos de niebla (1991).
Premios en España:
. “Cuatro sonetos a Quevedo” (Embajada de España, 1980),
. “Cantata de los cinco siglos” (Madrid, 1989),
. “El agua” (Villanueva de la Cañada, 1990)
.
“Yo, Quevedo” (Ayuntamiento de la Roda, 2003).
Obras históricas premiadas:
. San Martín, el primer montañés de América (1991),
. Itinerarios de la poesía popular argentina (1994),
. La tragedia patagónica (1985),
. La Argentina en la época de Gardel (1986),
. El camino de los patos (1978),
. Estanislao Cevallos, un legislador universal (1998).
Obras principales Poesía:
. Las Crines de Bronce (1966),
. El gorrión y la luna (1977),
. La rosa de cristal (1978),
. El balero de lata (1981),
. Poemas para la voz ausente (1982),
. El conventillo de los catorce pájaros (1998),
. Los caballos de niebla (1990),
. La barra de oro (1992),
. Siete segundos y la eternidad (1993),
. La tierra encendida (1998),
. Poemas desde Juan (2001),
. Las ciento y una del Gran Bonete (2003)
.
Manual de rimas populares (2004).
Prosa:
.
Historia del Aconcagua (1953),
.
Historia de la Xa. Brg. de infantería (1967),
.
San Martín, el primer montañés de America (1978),
.
Itinerarios de la poesía popular argentina (1978),
.
Historia del desierto (1983),
.
La tragedia patagónica (1985),
.
La Argentina en la época de Gardel (1986),
.
Poetas del lunfardo (1987)
.
Historias de la conquista del Chaco (1997).
Ensayos históricos:
.
El camino de los patos (1978),
.
Las campañas al desierto (1979)
.
Moreno periodista (1979).
Obras de Orlando Mario Punzi:
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PIBE DIOS
Orlando Mario Punzi
(Dios es criollo...) Sabiduría popular
No vino de Belén: es criollo puro
ni lo trajo Moisés en un canasto.
Vio la luz en un puesto del Abasto
y un día propiamente de laburo.
Y hubo mate y achuras y antipasto.
Y el centurión -un chafe peloduro-
hasta lo quiso bautizar de apuro
con Toro, Peñaflor y Talacasto.
Dos gringos, un bacán de cuello duro
y un malevo corrieron con el gasto
de Navidad del Redentor futuro.
Y ante su cuna de cartón y pasto,
presidían la fiesta desde el muro
las fotos de Gardel y de Yatasto
.........................
OCHENTA
Orlando Mario Punzi
A Dios, compañero de hilera,
que me colmó de bienes.
¿Mis ochenta pirulos? Un afano,
los gasté con amor, a mi manera,
pero siempre lustroso y en carrera.
A Dios, conmigo, se le fue la mano.
Me dio todo: la mamma como primera,
los amigos en tanda y un hermano;
y ya de pibe le saqué temprano
cien sonetos, o más, de la galera.
Nunca yugué de contra y a desgano
ni me salí del riel. Toco madera.
Cinché de buey, como mi nono tano.
Fui maestro, doctor, portabandera,
sufrí y amé... Lo digo de antemano:
Qué bronca me va a dar cuando me muera
.........................
EL CONVENTILLO
Orlando Mario Punzi
Conventillo suburbano
de Villarroel y Dorrego:
un encargado gallego
y un curda napolitano.
Al fondo, se dan la mano
la rubia y el cabecita.
En los altillos, Rosita;
abajo, la curandera;
y al frente, la madriguera
del cambalache semita.
En la canyengue Babel
ancla la grey adventicia:
los farrucos de Galicia
con el moishe de Israel.
No hay diferencias de piel,
idioma, nación o clero.
Y a la hora del puchero
se pasan mutua revista
el vasco separatista
y el ruso talabartero.
De movida y a babor
--con dientes de comadrejas—
cortan el cuero las viejas
del húmedo comedor.
Llevan el nomenclador
de panzonas y purretes.
Distribuyen los membretes
(“ladrón”, “haragán”, “pequero”)
y actualizan el fichero
de dimes y de diretes.
Del zaguán a barlovento
sobre la segunda pieza
un tácito cartel reza:
“Centro Nuclear del Chimento”.
Los tres pibes del sargento
componen un “baby-sit”.
Y a las puertas de la suit
del baño con sus relevos
pasan dos torvos malevos
con facha de “identi-kit”.
Un tateti de gorriones
le pone marcas dañinas
al techo de las cocinas
de bolsas y de tablones.
Filman negras y botones
un diálogo de Fray Mocho.
Y al final, entre bizcocho,
mate, vino y empanada,
riñe la mesa cuadrada
del mundial setenta y ocho.
Oculto por la tinaja
--y en el tercer escalón—
funciona por tradición
el simposio de baraja.
El quinielero trabaja
con ritmo de motocross.
Y esgrime --del gil en pos—
sin complejos ni recatos
el certero matagatos
del fáber número dos.
El reaje del desván,
en la pared de arpilleras
puso con letras fuleras:
“Academia de gotán”.
Más lejos, al alquitrán,
dice: “Manicura” (sic).
Y en el sector de las chic
--allende las escaleras—
el cuarto de las mecheras
se denomina “boutique”.
Arriba, las comadronas
asoman de sus mangrullos,
relojeando los barullos
con deleite de fisgonas.
Trituran en sus tahonas
inocentes y granujas.
Captan el show de las pujas
--riñas, pleitos, zarabandas—
y fingen en las barandas
un alto panel de brujas.
Viene pisando tachuelas
el gato del albañal,
y del filtro del parral
el sol tira lentejuelas.
La luz dibuja arandelas
en los racimos bordó,
baja cintas rococó
por las cortinas mohosas,
y convierte las baldosas
en fichas de dominó.
Las canillas del convento
gotean al dos por cuatro,
y anegan el anfiteatro
del piletón de cemento.
Desbordan al pavimento
por un caño circunciso.
El agua pide permiso
por grietas y desniveles
y va metiendo cospeles
en las ranuras del piso.
Empero, con la alborada
--sin mufas y sin desplantes—
ya pican los laburantes
al yugo de la jornada.
Va la paciente gringada
con el criollo sobrador.
Y por un mundo mejor
--con niebla, sol o chubasco—
cinchan parejo sin asco:
fuerza, músculo, sudor.
Conventillo suburbano:
mistongómetro porteño,
filomishio del ensueño
y el amor a contramano,
colmena, nudo gordiano
de cien insólitas vidas,
club de las patrias perdidas,
reópolis nacional,
y auténtica sucursal
de las Naciones Unidas.
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CABILDO Y JURAMENTO
Calles de los recuerdos, esquina de mis amores,
Alado pájaro azul, verdes años, dulces sueños,
En que nubes se quedaron como dolientes rumores,
Regresan hoy mansamente en los ojos de sus dueños.
¿Te acordas de la Redonda y del museo Sarmiento?
Cuantas vueltas a la plaza tras la mujer del ensueño,
¿Y todas mis ilusiones desparramadas al viento?
No las encuentro ahora, caminando por el tiempo.
Seguro no encontraremos el caserón con sus tejas,
Tampoco en el arcano, eco de voces perdidas,
Pero tendremos los sueños de aquella esquina sentida,
Cuando voces cariñosas nos marquen la despedida.
Calles de los recuerdos, esquina de mis amores,
Alado pájaro azul, verdes años, dulces sueños,
En que nubes se quedaron como dolientes rumores,
Regresan hoy mansamente en los ojos de sus dueños
El sol se pone despacio acallando nuestras penas,
Caminamos de la mano al punto de nuestra cita,
Y nos cruzamos felices con otras viejas miradas,
Que como nosotros dicen ¡Belgrano sos la alborada¡
Juan Lucio Torres
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VIEJAS HISTORIAS
Amores pasados son viejas historias,
Ellas se llevaron parte de la vida,
Las lunas pasaron cubiertas de hastío,
Solo quedan ecos, de besos perdidos.
A veces amamos sin ser comprendidos,
Otras tantas veces, como en las canciones,
Mentimos pasiones que nunca vivimos.
En otras jornadas de arrullos y besos,
Quisimos borrar los viejos amores,
La mente lo quiso, no los sentimientos,
Porque ellos fueron, calidos momentos.
Éramos muy jóvenes, solo dos amigos.
Por eso jugamos con los sentimientos,
Y nuestras ilusiones se hicieron lamento.
Regresas en el viento, brisa perfumada,
Recuerdos perdidos tras esa mirada,
Nuevas primaveras sueños olvidados
Abrásame fuerte, todo ya es pasado.
Los viejos amores solo son recuerdos,
Estamos muy solos, llenos de tristeza
No sufras amiga…. cúbreme de olvido.
Juan Lucio Torres
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TANGUERAS OCULTAS DE LA CIUDAD
Sentimientos de una mujer que escribe tangos HOY)
Está llamando a mi puerta.
Sin pedirme permiso, se mete en mi agonía, en mis sueños, en mis ganas, en mi melancolía.
Me mira de reojo y mete un guiño. Me chamuya, me incita.
Pasea su presente por el riel de mi historia.
Me conmueve, me mueve, me grita, me provoca.
No pregunta, no finge, me agita en el retruco y yo... tengo mis cartas.
Pero resulta claro que el género me pesa; me dijeron que es “macho”; tanto tragar mandatos, resulta improcedente que me meta en sus filas...
Y la psicología de los que hicieron prensa, me prensa la sabiola y quiere hacer la suya: Que el Tango es masculino, singular, sustantivo, las más veces... pasado.
Se acepta el desafío. Se produce el reencuentro.
En la Ciudad Oculta, a plena luz del día, se teje alguna historia que hace girar la rueda.
Y las minas ocultas, en ocultas ciudades, de ocultas inclusiones, pintamos los colores que nos hacen palomas, mariposas veladas con rebelión de locas, como esas Madres grandes que nos dejó la Plaza.
Detrás de tanta mierda dibujando el presente, les daremos batalla las perlas invisibles.
Contaremos historias después de haber parido, de haber limpiado casas y preparado cenas.
Más allá de la escoba, la franela y las ollas, un cuaderno dormido nos prestará sus hojas, y el vuelo será en lápiz quien mostrará el camino.
Porque suena a mentira que los hombres no lloran, que el músculo domina y que hay que tener huevos.
Con el amor a cuestas, con la bronca del día, con la filosofía de haber cambiado cacas y aprendido las reglas, se huele en los andenes, en las calles mugrientas, en múltiples barriadas, que está sonando el río...
Se acepta el desafío de mostrar con las letras, con la hidalga herramienta que nos da la palabra, que el Tango nos incumbe.
Y manos a la obra pincelamos los versos, y andaremos de fiesta por la doliente urbe, rebelando pasiones, acariciando esperas, denunciando terrores vestidos de cordero, piqueteando miserias.
Enamorando amores, tragando desengaños, cabalgando por nubes que juegan de ilusiones.
Aquí estamos señores, con el Tango en el Alma, para que el pentagrama se llene de sentidos, y vibren las milongas al compás mujeriego del cantar de las rosas.Bienvenido a mi espera Tango, que te estaba esperando como un hada sedienta, como amante sin velo.
Marta Pizzo
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A CIELO PARTIDO (TANGO) 2008
Letra y Música: Marta Pizzo
A mi ciudad le están prohibiendo todo el cielo
con una fría cachetada de hormigón;
monstruos de hierro se le oxidan en el pecho,
bloques de olvido van clavando su aguijón.
A mi ciudad le están saqueando el arco iris
y ya no queda ni un silencio por robar.
Se van los pájaros, el verde se hace humo,
la urbanidad le muerde un sol por madrugar.
No tengas miedo, hay brazos bien alerta
no es tu destino ser trasto de ocasión.
Somos tu vuelo, aquel tejido de un abuelo,
un poco origen, un poco inmigración.
A vos te tiembla la piel de la memoria
y a mí me sobra coraje y decisión
los típicos verdugos de tu historia
son sólo torres, vos reina y corazón.
A mi ciudad le están jaqueando los recuerdos.
En cada ochava llora el duende de un buzón,
desorientado esquiva el viento tanta reja,
la plaza estéril dominguea su prisión.
Ay Buenos Aires, si te fraguan tanto muro
la identidad de tu canción va a sucumbir.
Entre pilares, pavimentos, tabiques y tormentos
mi voz será quien te haga resistir.
Entre pilares, pavimentos, tabiques y tormentos
mi voz será quien te haga resistir. |
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HOMERO DE BRONCE
NADIE COMO TÚ ELEVÓ SU CANTO,
PARA CANTARLE A POMPEYA.
JUNTANDO RUDA Y MALVÓN,
CON UN ROSARIO DE ESTRELLAS.
LUZ MORTECINA, BARRO Y FAROL.
RETRATO DE UNA BARRIADA…
CHAPAS CALIENTES AL SOL
Y LAS CALLES INUNDADAS…
¿DÓNDE SE FUE EL CARRERITO,
QUE POR LA ESQUINA PASABA?
¿DÓNDE EL CALOR DE LOS OJOS,
QUE AMOROSOS LO ESPERABAN?
TALVEZ JUNTO A TÍ EN EL CIELO,
AZUZANDO AL “MANOBLANCA”;
AANIMANDO AL “PORTEÑITO”,
A QUE SUBA LA BARRANCA.
AL PASAR POR ESTA ESQUINA,
QUIZAS HABRÁ QUIEN SE ASOMBRE.
¡CÓMO PUEDE PRDURAR ,
EL ESPÍRITU DE UN HOMBRE!
EN LAS PIEDRAS DE LA CALLE,
EN LA PINTADA PARED.
EN EL MISTERIO QUE TIENE:
¡CENTENERA Y TABARÉ!
TERESA M. GATTUSO DE AMBROSINO
O.F.S.
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Tango al Mundo